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Dort, wo sich die Brücke von Hochdonn erhebt und sich über das Weideland spannt, |
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geht von der Straße, nicht weit von der Fähre, |
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ein schmaler Weg ab rechterhand |
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Und der heißt Langenklint und an einem gewaltigen Weißdornbusch führt er vorbei |
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der am Hang bei den Moorwiesen jedes Jahr wieder so reich blüht und duftet im Mai |
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Und von den Kronen der mächtigen Graupappeln um ihn herum überdacht |
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Ja, fast verborgen. Vor den rauen Winden von See her geschützt und bewacht. |
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Kommt ein Wandrer vorüber, mag er sich wohl sagen:"Was für ein prächtiger Strauch |
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Nun ja, ein blühender Weißdornbusch eben, wie so viele andere auch." |
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Es geht die Sage von Merlin dem Zauberer, der vor undenklicher Zeit |
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verwünscht von der Fee Viviane aus Brocéliande, nach heftigem Streit |
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hier nun in ewigem Schlaf liegen muss unterm Weißdornbusch von Langenkint |
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aus dem er einst wieder erwachen wird, wenn tausend Jahre vergangen sind |
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Ich könnte nicht sagen, wie oft ich hier schon an sonnigen Tagen im Gras |
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den Rücken an seinen Stamm gelehnt, unter dem blühenden Weißdornbusch saß |
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Ich schließe die Augen, die Zweige rauschen, doch weiß ich, es ist nicht der Wind |
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Ich glaube, dass es die Seufzer Merlins, des schlafenden Zauberers sind |
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Ich unterscheide das Summen der Bienen um die weißen Blüten am Baum |
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von Merlins leisem, fortwährendem Murmeln tief unter mir in seinem Traum |
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Und er atmet, ich spüre es, wie sich die Erde kaum wahrnehmbar senkt und hebt |
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Ich öffne die Augen nun wieder und fühle mich seltsam gestärkt und belebt. |
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Kommt ein Wandrer vorüber, mag er sich wohl sagen:"Was für ein prächtiger Strauch |
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Nun ja, ein blühender Weißdornbusch eben, wie so viele andere auch." |
