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Il n’y a pas jamais acquis à l’homme |
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Ni sa force ni sa faiblesse ni son coeur et quand il croit |
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Ouvrir ses bras son ombre est celle d’une croix |
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Et quand il croit serrer son bonheur il le broie |
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Sa vie est un étrange et douloureux divorce |
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Il n’y a pas d’amour heureux |
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Sa vie elle ressemble à ces soldats sans armes |
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Qu’on avait habillé pour un autre destin |
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A quoi peut leur servir de se lever matin |
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Eux qu’on retrouve au soir désoeuvrés incertains |
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Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes |
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Il n’y a pas d’amour heureux |
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Mon bel amour mon cher amour ma déchirure |
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Je te porte dans moi comme un oiseau blessé |
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Et ceux-là sans savoir nous regardent passer |
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Répetant après moi les mots que j’ai tressés |
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Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent |
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Il n’y a pas d’amour heureux |
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Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard |
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Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l’unisson |
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Ce qu’il faut de regrets pour payer un frisson |
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Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson |
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Ce qu’il faut de sanglots pour un air de guitare |
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Il n’y a pas d’amour heureux. |
