| [00:16.917] |
Alto en la cumbre |
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todo el jardín es luna, |
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luna de oro. |
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Más precioso es el roce |
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de tu boca en la sombra. |
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La voz del ave |
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que la penumbra esconde |
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ha enmudecido. |
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Andas por tu jardín. |
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Algo, lo sé, te falta. |
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La ajena copa, |
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la espada que fue espada |
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en otra mano, |
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la luna de la calle, |
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¿dime, acaso no bastan? |
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| [02:38.173] |
Bajo la luna |
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el tigre de oro y sombra |
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mira sus garras. |
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No sabe que en el alba |
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han destrozado un hombre. |
| [03:09.920] |
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| [03:13.664] |
Triste la lluvia |
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que sobre el mármol cae, |
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triste ser tierra. |
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Triste no ser los días |
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del hombre, el sueño, el alba. |
| [03:45.171] |
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| [03:50.911] |
No haber caído, |
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como otros de mi sangre, |
| [04:02.660] |
en la batalla. |
| [04:11.158] |
Ser en la vana noche |
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él que cuenta las sílabas. |
