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C'est une langue belle avec des mots superbes |
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Qui porte son histoire à travers ses accents |
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Où l'on sent la musique et le parfum des herbes |
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Le fromage de chèvre et le pain de froment |
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Et du Mont-Saint-Michel jusqu'à la Contrescarpe |
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En écoutant parler les gens de ce pays |
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On dirait que le vent s'est pris dans une harpe |
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Et qu'il en a gardé toutes les harmonies |
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Dans cette langue belle aux couleurs de Provence |
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Où la saveur des choses est déjà dans les mots |
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C'est d'abord en parlant que la fête commence |
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Et l'on boit des paroles aussi bien que de l'eau |
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Les voix ressemblent aux cours des fleuves et des rivières |
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Elles répondent aux méandres, au vent dans les roseaux |
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Parfois même aux torrents qui charrient du tonnerre |
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En polissant les pierres sur le bord des ruisseaux |
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C'est une langue belle à l'autre bout du monde |
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Une bulle de France au nord d'un continent |
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Sertie dans un étau mais pourtant si féconde |
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Enfermée dans les glaces au sommet d'un volcan |
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Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique |
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Elle a quitté son nid pour un autre terroir |
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Et comme une hirondelle au printemps des musiques |
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Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs |
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Nous dire que là-bas dans ce pays de neige |
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Elle a fait face aux vents qui soufflent de partout, |
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Pour imposer ses mots jusque dans les collèges |
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Et qu'on y parle encore la langue de chez nous |
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C'est une langue belle à qui sait la défendre |
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Elle offre les trésors de richesses infinies |
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Les mots qui nous manquaient pour pouvoir nous comprendre |
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Et la force qu'il faut pour vivre en harmonie |
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Et l'Île d'Orléans jusqu'à la Contrescarpe |
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En écoutant chanter les gens de ce pays |
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On dirait que le vent s'est pris dans une harpe |
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Et qu'il a composé toute une symphonie |
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Et de l'Île d'Orléans jusqu'à Contrescarpe |
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En écoutant chanter les gens de ce pays |
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On dirait que le vent s'est pris dans une harpe |
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Et qu'il a composé toute une symphonie |
