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Es schlägt ein fremder Fink im Land, |
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radibimmel, radibammel, radibumm. |
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Die Luft, die riecht wie angebrannt, |
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der Tilly, der zieht um. |
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Es klingt so fein, radibimm, bumm, bamm, |
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in majorem Dei gloriam, |
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die Pfeife und die Trumm. |
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Die Rose blüht, der Dorn der sticht, |
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das steht in jedem Krug. |
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Wer gleich bezahlt, vergißt es nicht, |
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des Zögerns ist genug. |
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Die Lutherschen die müssen dran |
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mit Haus und Hof, mit Maus und Mann, |
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denselben gilt der Trug. |
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Der Tilly ist von Leibe klein, |
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sein Schwert ist meilenlang; |
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und wenn es blitzt, dann schlägt es ein, |
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dann setzt es Brand und Stank. |
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Hinunter muß die Lügenbrut! |
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Was einer gegen diese tut, |
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der Herrgott weißt ihm Dank. |
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Das Liedlein ist zu End gebracht, |
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und ders gesungen hat, |
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der hat der Beute viel gemacht |
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und trank am Wein sich satt. |
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Er nennt sich Tönnes Tielemann |
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und steckte dreißig Dörfer an, |
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des wurde er nicht matt. |
