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作曲 : DeAndre |
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Poterti smembrare coi denti e le mani, |
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sapere i tuoi occhi bevuti dai cani, |
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di morire in croce puoi essere grato |
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a un brav'uomo di nome Pilato. |
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Ben più della morte che oggi ti vuole |
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t'uccide il veleno di queste parole, |
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le voci dei padri di quei neonati, |
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da Erode, per te trucidati. |
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Nel lugubre scherno degli abiti nuovi |
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misurano a gocce il dolore che provi. |
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Trent'anni hanno atteso, col fegato in mano, |
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i rantoli d'un ciarlatano. |
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Si muovono curve, le vedove in testa, |
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per loro non è un pomeriggio di festa; |
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si serran le vesti sugli occhi e sul cuore |
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ma filtra dai veli il dolore: |
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fedeli umiliate da un credo inumano |
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che le volle schiave già prima di Abramo, |
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con riconoscenza ora soffron la pena |
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di chi perdonò a Maddalena, |
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di chi con un gesto soltanto fraterno |
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una nuova indulgenza insegnò al padreterno, |
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e guardano in alto, trafitti dal sole, |
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gli spasimi d'un redentore. |
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Confusi alla folla ti seguono muti, |
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sgomenti, al pensiero che tu li saluti: |
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A redimere il mondo, gli serve pensare, |
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il tuo sangue può certo bastare. |
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La semineranno per mare e per terra |
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tra boschi e città la tua buona novella, |
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ma questo domani, con fede migliore, |
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stasera è più forte il terrore. |
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Nessuno di loro ti grida un addio |
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per essere scoperto cugino di Dio: |
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gli apostoli han chiuso le gole alla voce, |
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fratello che sanguini in croce. |
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Han volti distesi, già inclini al perdono, |
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ormai che han veduto il tuo sangue di uomo |
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fregiarti le membra di rivoli viola, |
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incapace di nuocere ancora. |
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Il potere, vestito d'umana sembianza, |
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ormai ti considera morto abbastanza |
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e già volge lo sguardo a spiar le intenzioni |
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degli umili, degli straccioni. |
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Ma gli occhi dei poveri piangono altrove, |
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non sono venuti a esibire un dolore |
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che alla via della croce ha proibito l'ingresso |
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a chi ti ama come se stesso. |
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Son pallidi al volto, scavati al torace, |
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non hanno la faccia di chi si compiace |
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dei gesti che ormai ti propone il dolore |
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eppure hanno un posto d'onore. |
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Non hanno negli occhi scintille di pena, |
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non sono stupiti a vederti la schiena |
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piegata dal legno che a stento trascini, |
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eppure ti stanno vicini. |
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Perdonali se non ti lasciano solo, |
| [04:16.21] |
se sanno morire sulla croce anche loro, |
| [04:20.29] |
a piangerli sotto non han che le madri, |
| [04:24.43] |
in fondo, son solo due ladri. |
