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Es entstieg der Morgenröte |
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einst ein Krieger, stolz und schön. |
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Sonn und Mond erblassten beide, |
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als dies Wesen sie geseh'n. |
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Wenn er durch die Wälder rannte, |
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glich er einem jungen Reh, |
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seine Augen gleich dem Himmel, |
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seine Haut weiß wie der Schnee, |
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schwarz sein Haar, wie Rabenfedern, |
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wie der Grund der ew'gen See. |
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Still war unser Land, und friedlich, |
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Krieg nichts als ein böses Wort, |
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doch es kamen and're Zeiten |
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und mit ihnen Raub und Mord. |
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Als man unsre Krieger sandte, |
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zog er lächelnd in die Schlacht, |
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um die Seinen zu beschützen, |
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die man in Gefahr gebracht, |
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zog er, einer unter vielen, |
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mit der Heerschar in die Nacht |
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Viele Wochen sind vergangen, |
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als die Schar nach Hause kehrt. |
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Viele Leben sind erloschen |
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und nur wenige unversehrt. |
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Doch die Königin schaut flehend |
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jedem Krieger ins Gesicht, |
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sucht und sucht in jeder Reihe, |
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doch den Einen find´t sie nicht |
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und sie sucht, bis vor Erschöpfung |
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weinend sie zusammenbricht. |
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Heute Nacht klingen im Walde |
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Lieder zu der Toten Ehr', |
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doch der Sohn der Morgenröte |
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kehrt nach Hause nimmermehr. |
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Leb' denn wohl, edelster Krieger, |
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weh' Dein Haar in ruhigerem Wind, |
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denn hier ist ein Sturm am Toben, |
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in dem wir nur Blätter sind; |
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mög' Dein edler Geist uns leiten, |
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bis das Blut des Feindes rinnt... |
