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Il est tard. |
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Je cherche mon autre chez-moi |
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et je prends un chemin que je ne connais pas: |
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Un petit sentier qui longe les usines et la ville |
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entre-coupant par la forêt. |
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Je commence à peine à entrevoir la nature |
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lorsque tout d'un coup, la nuit tombe. |
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Je suis plongée dans un monde de silence |
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pourtant je n'ai pas peur. |
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Je m'endors quelques minutes, tout au plus |
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et quand je me réveille |
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Le soleil est là |
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et la forêt brille d'une lumière éclatante. |
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Je reconnais cette forêt. |
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Ce n'est pas une forêt ordinaire |
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c'est une forêt de souvenirs. |
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Mes souvenirs. |
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Cette rivière blanche et sonore, mon adolescence. |
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Ces grands arbres, les hommes que j'ai aimés. |
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Ces oiseaux qui volent, au loin, mon père disparu. |
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Mes souvenirs ne sont plus des souvenirs. |
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Ils sont là, vivants, près de moi |
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ils dansent et m'enlacent, chantent et me sourient. |
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Je regarde mes mains |
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Je caresse mon visage |
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et j'ai 20 ans. |
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Et j'aime comme je n'ai jamais aimé. |
