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Sois sage, ô ma douleur, et-tiens toi plus tranquille. |
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Tu réclamas le soir; il descend; le voici； |
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Une atmosphère obscure enveloppe la ville, |
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Aux uns portant la paix, aux autres le souci. |
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Pendant que des mortels la multitude vile, |
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Sous le fouet du plaisir, ce borreau sans merci, |
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Va cueillir des remords dans la fête servile, |
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Ma douleur, donne-moi la main; viens par ici, |
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Loin d'eux. Vois se pencher les défuntes années, |
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Sur les balcons du ciel, en robes surannées; |
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Surgir du fond des eaux le regret souriant; |
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Le soleil moribond s'endormir sous une arche, |
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Et, comme un long linceul traînant à l'orient, |
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Entends, ma chère, entends la douce nuit qui marche |
